TRÉGUA

.

Fotografia de AC

.
.

Ao deitar, no habitual acerto de contas com a vida, a frase surge, plena de luz, daquelas que empolgam, que tudo parecem querer dizer. Naquele momento tudo parece fazer sentido.

De manhã, ao levantar, tenta-se, em vão, resgatar a frase. Ainda se sente o aroma, tecida em preciosos fios, mas dela apenas a sensação de andar ali, por perto, a brincar às escondidas. 

O jogo perpetua-se, durante o dia, com a frase, atrevida, a insinuar-se no interregno das tarefas. A safada, obstinada, teima em rir-se, pondo a nu a fragilidade da capacidade humana. E o incómodo é tanto maior quanto a sensação de que a frase, aparentemente, poderia ser superlativa.

Quando o sol, em final de dia, invoca o apaziguamento dos deuses, libertando brevíssimas cores de entendimento, a sensação de desconforto dilui-se. Uma frase, num veio em contínua corrente, é apenas o que é: um leve esvoaçar de coisa nenhuma.

.
.