SÁBADO

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Depois de ter a cova pronta, pegou num pouco de adubo e colocou-o no fundo. Pôs-lhe uma camada de terra por cima, para não queimar as raízes da jovem árvore, outra camada de folhas secas, e só então, com todo o cuidado, colocou a pequena cerejeira na cova. Envolveu, com terra fresca, toda a zona da raiz e, de seguida, deitou um pouco de água.
Quando acabou de encher a cova com a restante terra, apoiou-se no cabo da enxada e olhou, satisfeito, para o resultado do seu trabalho. O contacto com a terra fazia-lhe bem, limpando-lhe a cabeça das preocupações dum quotidiano intenso em que, apesar de adorar o seu trabalho, a pressão imposta pelas novas filosofias económicas o privava de qualquer resquício de tempo ou disposição para se dedicar a outras coisas da sua afeição. Mas quando chegava o sábado, era sagrado. Pegava numa tesoura de podar ou numa enxada e embrenhava-se nas lidas da terra, como se andasse em demanda da cumplicidade ancestral gravada no lugar mais profundo do ADN de qualquer ser humano.
Aprendeu a interpretar os sinais das plantas, as suas transformações, começou a olhar para as aves com outros olhos, mas sobretudo com tempo. Quando a enxada mergulhava na terra, fazia-o como se de um ritual sagrado se tratasse. Sentia o golpe em toda a sua extensão e, quando rasgava as suas entranhas, absorvia os aromas como se lhe contassem os segredos mais elementares do universo. Tudo ficava para trás perante a simplicidade do óbvio, o sentir de cada coisa no lugar certo.
Ao almoço, com a família reunida, os benefícios dum tempo limpo faziam-se sentir, em todo o seu esplendor, num convívio aconchegante. Os rapazes discorriam, descontraidamente, sobre as peripécias da vida universitária, com um à vontade só possível num cenário em que o tempo está escalonado na sua verdadeira dimensão. Lá fora, embaladas no cantar da passarada, as plantas, alheias à pressa inventada pelos humanos, iam cumprindo, tranquilamente, o seu ciclo de crescimento...
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VIOLETAS

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Já era tarde, mãe

E a translação

Em relógio solar

Deixava sulcos

Calados e profundos

Na vontade

Do teu respirar.

Ainda falavas

Com entusiasmo

Da Maria menina e moça

Quando à tardinha

No fontanário

Em apelo de mulher

Trocava olhares

Dissimulados

Com o príncipe aldeão

E as violetas

Deslumbradas

Davam as mãos

Na elaboração do cenário

Que formalizava

As razões do coração.

O sol já se despedia

Para lá do monte

Mas ainda sentia

No teu olhar

O aroma das violetas

Que engalanou

Naquele fim de tarde

Com emoção e sem tino

O oráculo que descrevia

Num voar de cotovia

A luz do teu destino.

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AURA

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Pintava a tela

Em suave colorido

Delicada clave

Da ária interior

Reveladora

Dum tempo maior

Que transportava

Em sorriso sereno

Etéreo violeta

Alma de poeta

Em jardim ameno.

O mundo espalhava

Em voz informal

A doce alternativa

E alimentava a corrente

Necessária e urgente

De insuflar na vida

A ideia positiva.

Descia a rua

Em delicada postura

Com música de fundo

E a brisa suave

Era cúmplice da ave

Na vontade madura

De abraçar o mundo.

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RESISTÊNCIAS

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Os campos envolventes já não são o que eram na sua mocidade. Nessa altura, contam eles, era um regalo olhar para os terrenos cultivados, cheios de vida e de cor, com ranchos de pessoas a cantarolar enquanto desenterravam o sustento das entranhas da terra bem amanhada.
Rivalizavam na proficuidade das hortas, espelho da sua vaidade, e empenhavam-se na palavra dada, ou não fosse a honra um valor a defender.
Mas os ventos da História mudaram. Os longos braços da globalização também chegaram até aqui, e o desenvolvimento da tecnologia e a liberalização do mercado vieram alterar, significativamente, hábitos e costumes que pareciam imutáveis.
Até há pouco tempo, uma seara era sinal de pão na mesa, de sobrevivência garantida, e contemplá-la fazia bem aos olhos e à alma. Hoje, porém, fica mais barato comprar a farinha, chegada a preços convidativos de um grande país produtor. Para lamento dos poetas, o sugestivo e inspirador ondular das espigas de trigo começou a desaparecer, lentamente, da paisagem. Um terreno por cultivar, infelizmente, há muito que não espanta ninguém. Vão restando as hortas, territórios privados onde cada um vai expurgando os males do mundo.
Mas recusam-se a morrer. Alguns deles criaram, há cerca de dez anos, o Grupo de Cantares de Aldeia de Joanes, onde partilham o gosto pelas tradições da terra, desde os cantares até aos modos de viver cujas origens se perdem nas brumas do tempo. Numa altura em que as novas construções e loteamentos põem em perigo as referências culturais da aldeia, os elementos do grupo teimam em preservá-las e, sempre que se propicia, fazem ouvir as suas vozes na interpretação da Ceifa, da Sacha do Milho ou do S. João... Entretanto, para que a memória não se perca, gravaram um CD com várias canções, todas do tempo da sua meninice.
Colaboram com a escola sempre que são solicitados. Há ano e meio, na Festa do Ciclo do Pão, foram eles os grandes protagonistas. Ceifaram, malharam e cantaram, felizes por poderem passar os seus valores às novas gerações. Vestidos à época, bem apetrechados de foices, manguais e outros artefactos, passaram o tempo a sorrir, apesar do calor sufocante. Reviveram tempos passados, contaram muitas histórias e fizeram soltar umas boas gargalhadas. Gente de boa cepa, é o que é!
Se passar pelos campos de Aldeia de Joanes e tiver tempo para uma pequena pausa, apure bem o ouvido. Nunca se sabe se, por artes da imaginação ou pelo lamento saudoso da terra por arar, ouve o sussurro de uma voz, entoando:

..........Ai se fores ceifar ao campo
..........Ai levai a vossa samarra
..........Ai ceifai muito, ceifai pouco
..........Ai se caio não ceifo nada...
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OPINION MAKER

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Era um jovem promissor. Com talento natural e uma ambição desmedida, atirou-se ao mundo cheio de entusiasmo.

Depressa percebeu que o que Deus lhe dera, os homens não reconheciam: a César o que é de César, a Deus o que é de Deus. E, bem recomendado, foi ter com César.
Conheceu as pessoas certas, convenceu-as do seu talento, e em breve foi testado num dos múltiplos cargos controlados pelas teias do poder. Mostrou serviço e conquistou a confiança de César.
Tempos depois um jornal convidou-o para colunista, e César telefonou a felicitá-lo. Agradeceu. Começava a ter nome na praça e sabia quem lhe tinha aberto a porta.
Com inegável talento depressa conquistou os leitores. A sua opinião era considerada e fazia-se pagar bem por isso.
Um dia, quando a opinião pública andava agitada com uma determinada medida de César, recebeu um telefonema de preocupação. Percebeu, então, que tinha chegado a hora de começar a pagar a factura.

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ARGUMENTO PARA UM INTERVALO DIFERENTE

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Último dia de aulas do período. Num cantinho do recinto do recreio, resguardado de outras brincadeiras, o Pedro escava na terra. De repente, após um gesto mais convicto, do buraco sai um pequeno raio de luz. Curioso, o Pedro escava com mais força. Mais um, dois, três golpes, e o brilho alastra a todo o recinto.
As brincadeiras param. Lentamente, num misto de curiosidade e desconfiança, os pequenos figurantes dirigem-se para o local da fonte luminosa. Então, qual filme animado, sete sorridentes formigas saltam do buraco e, a um sinal da líder, a do meio, iniciam uma coreografia hilliwoodesca, entoando em simultâneo:
..........É tempo de parar!
..........É tempo de folgar!
..........Vamos lá meninos
..........Não parem de saltar!
Depois, após um solo de sapateado da chefe, entoam em uníssono, de antenas em riste:
..........E quem não salta, não é da malta!
..........E quem não salta, não é da malta!
E toda a gente saltou, transformando o recreio numa festa ainda maior que o habitual.
A Teresa, a auxiliar, esfrega os olhos para acreditar no que está a ver. Estaria a sonhar?
Quando volta a olhar, os pequenos continuam a brincar como sempre fizeram: uns saltam à corda, outros jogam às apanhadas, outros à bola... Só o Pedro, no seu cantinho, continua a escavar o buraco, à procura não se sabe bem do quê.
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FORMATAÇÃO

.Spencer Tunick, Rebanho

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O alvor era plúmbeo

E a multidão

Em reserva vigiada

Iniciava a jornada

Alimentada

Em doce medicação

Definida

Por criteriosa programação

Que tolhia o temor

Reforçava o vigor

E anulava a emoção.

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Evitava a receita

E vagueava

Por entre a carneirada

Negando o cenário medonho

E enfrentava a dor

Ansiando esboço de cor

Alimento do seu sonho.

Procurava a claridade

Que promovia o abraço

E encarnava a cotovia

Na inglória melodia

De alcançar o último raio

Olvidando o cansaço.

Depois de detectada

A ovelha tresmalhada

Foi-lhe diagnosticada

Reacção química desajustada

E o laboratório

Em receita eficaz

Apagou a ideia

Do perigoso purgatório

E a alma penada

Foi programada

Com código testado

No sorridente bem-estar

Do mundo formatado.

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O BUROCRATA

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Olha para o mundo

Em filtro de números

Mapas

Grelhas

Planos

Instrumentos infalíveis

Na projecção de resultados

Fabricados

Em função dos objectivos

Delineados

Em gabinetes inspirados.

Não gosta da cor

Mas é sonhador

E no seu interior

Imagina o mundo

Em plano de fundo:

Uma enorme aldeia

Espécie de colmeia

De abelha operária

Sem qualquer paragem

Na cadeia de montagem.

Se saísse à rua

Em pleno dia

Talvez a verdade

Nua e crua

Tomasse de assalto

O que restasse

Do seu coração

E fizesse tremer

(Ainda que de leve)

O alicerce

Da sua convicção.

Mas está protegido

Na torre envidraçada

Dissimulada

Em cortina fumada

E a sua alma

Há muito sem perdão

Ficou abandonada

Perdida e rejeitada

No cesto de papéis

Dum qualquer saguão.

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VIAGEM

.Gustavo Fernandes, Raiz Encaixada

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Olhava em volta e não se identificava com o que via. Os outros olhavam-no de lado, como se dali nada pudesse vir de bom.
Um dia descobriu um livro de receitas e leu-o com avidez. A partir daí começou a olhar para o mundo com outros olhos, e resolveu partir em demanda. Mas estava tão imbuído dum determinado formato que calcorreava os caminhos com uma leveza estonteante, fotografando-os de forma leve e apressada. O destino, acreditava, jogava por si, e mais tarde ou mais cedo chegaria à descoberta do graal almejado. E prosseguiu o seu caminho.
Entre tempestades e bonanças, fugas e abandonos, quedas e sobressaltos, o bom porto nunca chegava. E desesperava.
Quando o naufrágio se adivinhava, regressou às origens e ancorou em local de abrigo. Lambeu as feridas, aquietou-se, olhou em volta. E finalmente descobriu, dentro de si, a razão de ser da raiz.
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