ROSA

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Margarida Cepêda, No coração da rosa

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Era o tempo dos cardos e das prosas inconsequentes, de viola a tiracolo, sem rumo definido.
Numa manhã orvalhada, parecida com muitas outras manhãs, um raio de sol deu brilho às gotas que escorriam, vagarosamente, das pétalas duma rosa, perdida entre as ervas dum qualquer jardim, como que a acenar com a revelação dos mais delicados segredos, promessa de mil e um encantamentos. Olhei, fascinado, quase não respirando. Ousei aproximar-me. Desviei as ervas, com cuidado, mas não o suficiente: um espinho pintalgou-me um dedo de vermelho, como que a alertar-me para a delicadeza da flor. Mas o perfume, ah, o perfume...! 

Nunca mais deixei de voltar. Entremeadas por ventanias e trovoadas, houve mais manhãs orvalhadas, mais manhãs de magia, sempre com o perfume a manter-se incólume. E eu, cultor de dúvidas, comecei a adquirir uma certeza: tu não eras uma rosa, tu eras a Rosa.
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