A MINHA ILHA

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Margarida Cepêda, Ela, o violino e as vagas

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Gosto de ilhas. Com pontes, com boas pontes, daquelas que, por mais robustas, saibam respeitar o sentido de ser. Só assim as ilhas fazem sentido. 

O mar, por vezes, dando correspondência à agitada movimentação das nuvens, cada vez mais carregadas, agita-se desmesuradamente. E ameaça, galga, esforça-se por dar sinais. 

A minha ilha não é diferente das outras: nela vive-se, chora-se, canta-se, morre-se. Na minha ilha, contudo, há algo que se solta, que emerge, que apazigua as nuvens que nos ensombram. São pequenas coisas, tecidas em dádivas, em crenças, em partilhas. É pouco, eu sei, é apenas o revisitar da génese de algo que se deseja, mas na minha ilha, por mais que o mar se zangue, o justo nunca paga pelo pecador. 

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EM BUSCA DO FUTURO

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Margarida Cepêda, Berço

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Eram nómadas por convicção. Traziam consigo, coladas no dorso, conchas de outras eras, medalhas naturais adquiridas no seu deambular.

Vislumbraram há muito o padrão das estrelas, mas continuavam sem encontrar correspondência nos seus passos. Sabiam dos limites da explicação do claro-escuro, perpetuadora de fronteiras, e percorriam os caminhos em busca de novas tonalidades. Tentavam de todas as formas geométricas, mas o brilho almejado, sem eclipse, teimava em não se revelar.

Na sua tentativa de descobrir o futuro, ser nómada tornara-se condição. E, por entre as carícias do vento, a música e a dança tendiam a suavizar o caminho.

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Dezembro de 2011
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PRESSAS

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Hélio Cunha,Táxi

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Caminhava, apressado, contornando as pessoas com a ligeireza própria dum desesperado. Estava atrasado, mais uma vez, lutando contra relógios, guarda-chuvas, buzinas, semáforos, polícias, carros, vendedores ambulantes, turistas, pombos... tudo quanto lhe aparecesse pela frente. 

Não era sina, era apenas a consequência de tudo querer, quase sem regra, como se o mundo se fosse desintegrar a qualquer momento. Levava demasiado a peito a ideia de falência do sistema, esperança era palavra ofuscada do seu vocabulário. E corria, corria muito, em prol de se satisfazer, às tantas nem sabia bem do quê. Apenas queria viver, tentar viver tudo num instante, com urgência, mas sem procura, sem filtragem, sem aprendizagem...

Corria, interpelava, clamava por um táxi. Com tanto frenesim, nem descortinava que era ele que, rapidamente, se começava a desintegrar.

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CHICO CAMBÃO

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Pablo Picasso, Cabeças Grandes

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Não era assombração, mas quase parecia. O Chico Cambão, para além de cambar, parecia esculpido para impressionar: olhos alucinados, repentes temerosos, gestos de pregador. E, no jogo de temores e superstições, assim se bastava. De tanto o colocarem à distância, e desde que acomodado - os temores sempre foram fonte de rendimento - pouco ou nada se sentia incomodado.

Num fim de tarde de verão, quando a canícula tendia a descansar, o Chico Cambão, numa das raras surtidas pela aldeia, trilhou caminho frente à tasca do Pinto. Muita gente por ali, era tempo de pausa. Os mais velhos, adivinhando animação, mantiveram-se na sua, que isto de muito viver também traz muito saber. Mas a mocetada, sem rédea nas hormonas, encetou baile de diabretes:

- Chico, no além há sempre a mesma roupa? Nunca te mudas?

O Chico estacou, devagar, como se quisesse contrariar os seus repentes. Aos primeiros sorrisos dissera não, mas agora não se calou.

- E tu? Por que te mudas, se as almas cada vez estão mais mudas? Por que falas em mudar, se estás sempre no mesmo lugar? Tu nem sabes falar, só sabes é ladrar!

O Chico, por entre imprecações da malta, lá seguiu o seu caminho, juntando mais uma acha à sua lenda. Desdenhando dos mais novos, os velhos, mansamente, como só eles sabem, deleitavam-se a desenhar sorrisos.

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TELA OUTONAL

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René Magritte, Princes of Autumn

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Os últimos fenos, temerosos da chuva, já estavam recolhidos, cortara-se a lenha para o Inverno, na despensa predominava o aroma a maçãs maduras. Tu, no entanto, parecias já não olhar. 

Doem-me os olhos de tanto já ver, argumentas, a consciência da mortalidade retira encanto à tonalidade das folhas. E, depois, perante o inevitável, para quê inventar novas formas de comunicar?
Eu sei que não é bem assim. Talvez, no fundo, queiras um pouco mais de atenção, mas noto que, com o passar dos dias, há um translúcido fio de desassossego que vai roendo, lentamente, o brilho dos teus olhos. Já nem o cheiro a pão, acabadinho de fazer, te faz exaltar os poemas vivos.

Enquanto lês, junto à vidraça, um tímido raio de sol vem aconchegar-te o regaço. Pareces não ligar, mas gostas. Então, de forma subtil, enquadras melhor o livro na suave luz. O gato, aproveitando a brecha, vai, tranquilamente, aninhar-se no teu colo.

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ÁGUA FRESCA

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John William Waterhouse, Diógenes

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Partiu, pleno de ilusão, com blocos e blocos de folhas virgens. Não queria deixar em claro todo e qualquer ínfimo pormenor da sua demanda.

À medida que sentia o pó, o sol e o frio a tatuar-lhe a pele, começou a escrever menos, muito menos. O papel, a pouco e pouco, começou a ter outras utilidades. Para além do que via, apenas interessava o que sentia. E, na repetição dos gestos dos homens, a monotonia começou a roer-lhe a alma.

Um dia, quando a secura dos lábios se tornava quase insustentável, uma mulher, surgindo do nada, ofereceu-lhe água fresca.

Quando retomou o caminho, recobrado, sentiu-o suavizado com as palavras do inesperado poema.

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DA ARTE DOS DISCRETOS MILAGRES

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Margarida Cepêda, Magia

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Olho para ti, maravilhado, enquanto te elevas para lá do bradar da multidão. 

Nunca as barricadas estiveram tão inquietas, mas já percebeste, com suor e lágrimas, que a unanimidade é mera figura de retórica. Aprendeste a sustentar-te nos teus passos, na paciente construção do teu edifício, na depuração do ruído circundante. 

Eu sei que, nos dias de sol, gostarias que as certezas fossem mais sorridentes, mas sentes, à medida que avanças, que a incerteza é a tua verdadeira companheira.
Lembras-te, por vezes, da raposa e do Principezinho, da necessidade de cativar, de seduzir. É quando percebes que, quanto mais as curvas do caminho tendem a ser solitárias, mais a cumplicidade e a partilha são premente terreno a cultivar. Sempre. Só então, no filtro dos homens e dos elementos, a magia pode acontecer.

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FAZ DE CONTA

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"O problema do mundo de hoje é que as pessoas inteligentes estão cheias de dúvidas, e as pessoas idiotas estão cheias de certezas".

Charles Bukowski

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Passou, envolto em névoa,
D. Sebastião a cavalgar.
Sofria tanto a pileca,
Num mar de tanta seca,
Nada havia p'ra resgatar.
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São cromos, meu, são cromos,
Dizia um miúdo, a saltar.
Com o Pedro e o cruzado,
Mais o António rosado,
Já poucos nos hão-de faltar.
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Não faças p'la vida, não!,
Exclama um velho, de soslaio.
Nas voltas que a vida dá,
Para o estrangeiro, já!,
Tudo não passa dum ensaio.
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Para adornar a ementa,
Todos coçam o umbigo.
Que povo tão desnaturado,
A culpa passa-me ao lado,
Ninguém se receita comigo.
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E assim, feitas as contas,
Contas que estão por fazer.
As estrelas chispam nas foices,
Os burros nunca dão coices,
Faz de conta que é morrer.
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O PASTOR E A OVELHA ESPERTALHONA

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Naquele pasto, como em todos os outros, o mérito estava em conduzir todas as ovelhas na mesma direcção. No final, caso o pastor sorrisse, havia sempre música.

Uma ovelha, sentindo-se mais dotada do que as outras, achou por bem tirar partido da situação. Vós fazeis assim, porque vos dizem para fazer, mas eu só faço porque acho que devo fazer. Apesar do ribombar das palavras, cumpria sempre, mas deixava a dúvida nas outras.

Algumas ovelhas olharam-na de lado, mas outras, às escondidas, não fosse o diabo tecê-las, começaram a deixar-lhe as melhores ervas. A espertalhona, vendo-se lustrar, começou a organizar a sua teia de interesses. 

E foi assim que o pastor descobriu que, investindo em poucas, tinha sempre todas as ovelhas na mão.

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O TEMPO DAS OMISSÕES

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Havia um rio. Sem nome. 

Com a chegada dos homens os baptismos multiplicaram-se, a crença baseava-se na perpetuação das designações. 

Agora, após mil essências de aprendizes de feiticeiro, as águas negras foram entubadas, soterradas, conduzidas para outro rio. Também negro. 

Longe da vista, longe do coração. O rio, por omissão, voltou a não ter nome.

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